– Professore, mi sento come se mancherà qualcosa se non parlo. Ho l’impressione che se resto in silenzio, gli altri pensino che non ho idee, che non conto nulla. – Perché dici così, cara Michela? Cosa ti spinge a dover sempre riempire ogni spazio? – Guardo intorno a me, Professore.
«Marchese, stia fermo un momento.» «Perché?» «Perché un abito si aggiusta da fermo.» «E una vita?» Il sarto sorrise senza alzare gli occhi dal gessetto. «Una vita no, quella prende le misure camminando.» «E se ci accorgiamo che qualcosa stringe?» «Si allenta.» «E se qualcosa è troppo largo?» «Si stringe.»
– Professore, mi sento come se mancherà qualcosa se non parlo. Ho l’impressione che se resto in silenzio, gli altri pensino che non ho idee, che non conto nulla. – Perché dici così, cara Michela? Cosa ti spinge a dover sempre riempire ogni spazio? – Guardo intorno a me, Professore.
«Marchese, stia fermo un momento.» «Perché?» «Perché un abito si aggiusta da fermo.» «E una vita?» Il sarto sorrise senza alzare gli occhi dal gessetto. «Una vita no, quella prende le misure camminando.» «E se ci accorgiamo che qualcosa stringe?» «Si allenta.» «E se qualcosa è troppo largo?» «Si stringe.»
